Дождь идет да идет
          от зари до зари,
Дождь идет, а по лужам
          снуют пузыри,
И с небес и с ветвей,
          и с любого листа,
Дождик капает, будто бы
          краска с холста.
Что за живопись. Бог мой,
          и как не нова!
Кто не видел, как мокнет
          под ливнем трава,
Кто здесь не был, и не жил,
          не ведал страстей,
И в руках не сжимал
          колонковых кистей.